«Chove. Que fiz eu da vida?
Fiz o que ela fez de mim...
De pensada, mal vivida...
Triste de quem é assim!
Numa angústia sem remédio
Tenho febre na alma e, ao ser,
Tenho saudade, entre o tédio,
Só do que nunca quiz ter...
Quem eu pudera ter sido,
Que é dele? Entre ódios pequenos
De mim, 'stou partido.
Se ao menos chovesse menos!»
Sem comentários:
Enviar um comentário